Denn sie wissen nicht was sie tun…

Die Demokratie ist gestürzt – das totalitäre System an der Macht. Der Diktator Namens Sucht tyrannisiert sein Volk. Er befiehlt, wir folgen. Schlimmer als je zuvor.

Doch nichts ist mehr wie früher. Wo ist es hin, das gute Gefühl? Der warme Schutzmantel, das tolle High? Wo ist sie hin, die verdammte Illusion der endlosen Freiheit, gepaart mit dem ultimativen Ego Boost?

Alles futsch! Nichts mehr da, außer dem auf links gedrehten Magen inkl. schlechtem Gewissen, welches sich selbst mit ’nem fünfer Beutel feinstem China White nicht mehr ins Jenseits ballern lassen würde. Ist es der Stoff oder ist er derjenige? 

Es funktioniert einfach nicht mehr. Die einzige immer dagewesene Konstante hat den Schwanz eingezogen. Was zum Teufel macht man, wenn die Droge nicht mehr funktioniert, doch der Tyrann immer noch da ist? Paradoxe Sache das! Unlogisch und einfach nur abgefuckt! 

Bis spät in die Nacht konsumiert er zwanghaft Krümel für Krümel. Lässt das braune Pulver verflüssigt, über die, mit schwarzen Ruß verschmierten, Bleche laufen. Nur das Flackern des fast ausgebrannten Teelichts und das kleine Oberlicht, der mit viel Geschirr voll gestellten Spüle, werfen einen kleinen Lichtkegel in die dunkle Küche.

Er hockt vor dem schmalen Eckfenster und pustet angestrengt nach und nach den Qualm des Heroins, gepaart mit dem des Tabaks, hinaus. Zehn, fünfzehn oder zwanzig Feuerzeuge, neben Fetzen von Alufolie, Tabakfiltern und Blättchen, vor ihm liegend auf dem weiß grauen Fliesenboden verteilt.

*Klick*… *Klick* … *Klick*  

Genervt geht er Alle der Reihe nach durch, bis er schließlich eins erwischt welches noch nicht ganz den Geist aufgegeben hat. Die kleine Flamme reicht aus um die nächste Bahn Shore in Qualm aufgehen zu lassen. Diese Prozedur, dieses fast schon heilige Ritual – Früher Gold – heute maximal der Gegenwert eines ausgekotzten Haufen Scheiße.

Das Tier starrt ihn an. Fixiert ihn seit Minuten schon, mit seinen grüngrauen Augen. Ohne zu blinzeln, schaut nicht ein Mal weg, als wolle er ihm sein schlechtes Gewissen links und rechts um die Ohren pfeffern. 

Die letzte Bahn, die letzten kleinen Punkte – Alles muss in Rauch aufgehen! Stechende Brust. Verkrustete, mit schwarzem Teer überzogene Lungenflügel und aufgedunsene Leber.   Unkaputtbar oder wie war das noch? Kleine naive Fotze  – War früher und ist lange her! Schmerzend und bettelnder Körper, doch Wünsche aus dieser Richtung werden seit langem gekonnt ignoriert.  Der Kopf ist der verfickte König.

Vor dem letzten Gramm schon, hätte er aufhören können. Die Rezeptoren mehr als bis zum Anschlag gesättigt. Das Blech beiseite legen und sich genüsslich zurücklehnen können. Doch STOP! Genuss?!?  Falsches Wort, falscher Kontext. Substituieren wir es lieber mit Qual. Und wieder. Paradoxe Sache das!

Warum den Scheiß nicht einfach wegschmeißen? Oft getan! Mehr als einmal hat das Zeug den Scheißpott von innen gesehen. Nur um dann 3 Tage später den Fehler, durch Einkauf der doppelten Menge, wieder gut zu machen. Ich sag’s doch, Man! Paradoxe, abgefuckte Sache das! 

US-Anthropologin Helen Fisher behauptet, der stärkste Trieb der Menschheit sei die Liebe. Überlebenskünstler MadMike behaupte, es sei die Sucht.

Alles muss weg! Nichts darf mehr übrig bleiben. Kein noch so kleiner Krümel darf mehr in der Plastikdose, welcher ursprünglich mal der Behälter für Ohropax war, zu sehen sein. Er kann erst aufhören wenn jedes Blech zusammengeknüllt, den Weg in den verbeulten Mülleimer gefunden hat. Alles nur um Morgen eventuell den einen Tag zu erwischen, an dem er den verfickten Kreislauf nicht erneut zum Laufen bringt. Alles nur um sich die Möglichkeit zu nehmen,  dem verfickten Suchtdruck am nächsten Morgen ein Häppchen zum Frühstück vorzuwerfen. Nur um diesen einen Tag, diesen einen Moment zu erwischen. Einmal durch die richtige Tür zu gehen.

Totale absurde Scheiße! Zu 99,9 Prozent wird dieser eine Tag nicht kommen. Illusion, Wunschdenken, Realitätsverlust. Backflash! Das Band der Kassette dreht sich in Dauerschleife zurück. Wie am Tag zuvor, der Woche und dem Monat zuvor. Du kleiner Spaßt, was in Gottes Namen tust du hier?

Ein Gnadenstoß, ein verfickter Gnadenstoß! Ein Schritt in den freien Fall, ein Atemzug im kühlen Nass, ein goldener Schuss, aufgefangen in dem Schoß singender Engel. Morgen wahrscheinlich und auch übermorgen nicht. Doch irgendwann dann vielleicht. 

Das Leid, der Mut des Einen, der die Eier hat abzudrücken, ist die erbärmliche, angstverzerrte Feigheit des Anderen. Das Bild der Feigen kleinen Ratte, die sich klammheimlich aus dem Leben stielt. Ihr kleinen Wichser ihr! 

Doch wer weiß – Vielleicht ist er ja morgen doch da. Dieser eine Tag, dieser eine besondere Moment.

MadMike 7.09.2017